Я перебираю их, как драгоценные камни- скупец, как четки- монах, как рукодельницабисер… Перебираю их в своей памяти, наслаждаюсь ими. Их никто не отнимет у меня… Я могу воссоздать для себя те ощущения, которые были тогда. Те запахи и звуки , и даже интонации в разговоре. Счастливые воспоминания. Или чудесные мгновения… Как назвать их-неважно. Важны только они сами. Иногда, когда есть время размышлять, я думаю, что эти крупинки времени и чувств – это и есть настоящее золото. Настоящее счастье. И даже смысл жизни я вижу в них. Один из ее смыслов, по крайней мере… …Ты спишь, маленькая моя, сладкая, с молочно-кремовой кожей, на которой разливаются блики рассветного солнца, вставшего раньше нас и смотрящего сквозь щели вверху, на крыше… Ты поджала под себя крепенькие ножки…их хочется целовать, они такие трогательные… я боюсь разбудить, сажусь рядом и просто смотрю на тебя, а в груди разливается спокойствие и счастье… …Ты проснулась и убежала в ванную, а простынка сохранила твое тепло и запах, который я люблю…В нем ярко прослеживаются сосновые нотки..сладко-хвойные. Это твой запах, и мне нравится лежать лицом в этой простыне и впивать его в себя… Ночью мы засыпаем в позе «ложки»…ты поворачиваешься ко мне спинкой и просишь поцеловать… Люблю обнимать тебя сзади, целовать в шейку, прохладную гладкую кожу, спинку, плечи, проводить рукой, гладить тебя..и засыпать..так нежно… Эта нежность словно скапливается в ложбинке между нашими телами и хранится там всю ночь, согревая нас… ..Ты заезжаешь за мной, я открываю переднюю дверь, сажусь и музыка наполняет меня, а я падаю в музыку. -Только там, где горным соком Грудь земли ласкают реки, Где глаза глядят на север С ледяной тоской… Мы едем по центральным улицам. Днем в центре ужасное движение, но ты ведешь авто, я бы сказал, железной рукой, окна открыты..их наполняет летний ветер и запахи города, а музыка вторгается в мои мысли и постепенно заполняет их полностью… И старое-старое пианино в ночи зазвучит весною… Но я уже Темных окон Задумчиво Не открою… В дороге смысл песен воспринимается ярче и глубже…даже песни о смерти не выглядят, не слышатся как грустные, особенно когда их поет Сурганова… О смерти она поет так светло, что хочется просто слушать и отдыхать…и смысл их не кажется печальным, и сама смерть печальною не кажется… И снова- песня гордая, даже торжественная. Ощущение пронзительной свободы. Сладковишневый запах салона. Ярко-алая обивка сидений с черной отделкой… Проносящиеся в окне машины, светофоры, супермаркеты и дома… Это все-перед глазами, мелькание дневной суеты, жизни городской. А слышу: Качнутся крылья за спиной, Когда войдешь в мой спящий дом… И эти минуты в машине для меня наполнены отдыхом своеобразным, покоем. Маленькое пространство- и столько простора… Маленький сладко-вишневый мирок, лаково-черный снаружи. Наша машинка, словно домик рака-отшельника… Она тоже хранит нашу нежность, любовь и тепло. И наши любимые песни. И эти ощущения, которые принадлежат только нам… …Симеиз, набережная, кто-то поет караоке. Песня мягкая и нежная, медленная, как летняя морская волна-ленивица. И мы танцуем с тобой, рука в руке и щека к щеке в традициях старых добрых фильмов(наверняка , вы это раньше видели в кино)… -Как мы давно не танцевали! – шепчешь ты мне. – Когда же это было последний раз? Я молчу. Я не помню. -Сейчас, - и улыбаюсь тебе… Темное море за парапетом доносит звуки , запахи и шорохи, присущие только емуморю… Танец с привкусом морской соленой свежести и ночной теплоты, воздух как ощущение бархата, касающегося обнаженной кожи… Нежность, наполняющая нас… …Камни, камни под ногами, осыпи и огромные валуны. Спуск. Скользкий широкий камень- «пляж» и прозрачная вода под ним. Море…почти девственно чистое… Ныряем в его глубину и поражаемся красоте- в который раз… Солнце проникает сквозь толщу воды, преломляя свои лучи, отсвечивая светлозеленым…в темно-зеленой воде, в глубине- густо-синей… Черный маленький краб быстро-быстро бежит от нас по камням… Мы не пытаемся его поймать… Ты ныряешь и достаешь маленькую ракушку-рапана… Вода чистая и прозрачная, как слеза… Наверное, по Крыму такое чистое море осталось только здесь, на Симеизских камнях и в Штормовом… Ныряю..море разворачивает меня, уносит вверх, как я ни сопротивляюсь, не могу нырнуть слишком глубоко… Ласковое оно..море… …Штормовое… Мы ныряем в очках и видим, как на дне колышутся блики солнца…Волны песка, накатыи солнечная сетка, словно накинутая на них, это так красиво….Блики шевелятся- и кажется, что на дно моря кто-то накинул красивую такую, нежную теплую солнечную сеть… На дне- раки-отшельники. Я ныряю, собираю их, а потом отпускаю… Ночью, приехав, мы разжигаем костер, кипятим в привезенном железном бидоне воду и готовим чай из трав. Чай получается хороший, добротный, степной, с запахом костра… Лежим и смотрим на звезды….Вокруг поют цикады…. Ночное море теплое, как молоко… …И другой вечер в Штормовом. Мы сидим и поем песни под гитару.Самые разные, на которые только хватает памяти, слуха и голоса. Я раскрашивал небо, как мог Оно было белым Как белый день… Виола рассказывает, как научила петь эту песню целый пионерский отряд… Наверное, песня детям понравилась за многоповторность… И вдруг, перепев «Весну» снайперов, ударяемся в Высоцкого… Ведь чудаки – Еще такие есть- Вдыхают полной грудью эту смесь, И ни наград ни ждут, ни наказанья, И думая, что дышат просто так, Они внезапно Попадают в такт Такого же Неровного Дыханья… ..И после песен под гитару и принесенные невесть откуда маракасы , мы засыпаем в палатке, раскинутой возле девичьего лагеря..И наши дыхания сливаются… становятся одним… Заботливо подтыкаю под тебя края спальника- тоже одного на двоих….Застегиваю палатку получше- утром выпадет роса… Спать… Слышно, как невдалеке от нас мерно шумит море…совсем не по-штормовому тихонько и успокаивающе. Прошлое-забыто, будущее- закрыто,а настоящее-даровано… Но эти воспоминания- они такие настоящие..живые. Словно кусочки этого лета остались навсегда со мной и я ношу их в свое кармане, могу развернуть в любой момент в тихом месте и – полюбоваться….