“Красные маки” Наташа Полюшкина

“Красные маки”
Наташа Полюшкина - Russia
Монолог девочки лет 17-ти.
Даже не знаю, как подступиться… Надо это выложить по-честному и все. Не могу больше
носить в кишках это дерьмо. Ладно, вот как было: учительница сказала, что я такая же, как
все. Как вам? Бред. Я-то знаю, что не такая. Как это, меня под одну гребенку с ними?! Вот
тут и началось. Вся эта хрень. Это наркотик – раз, два, упс... Я про вранье. Тебе так хорошо врешь и видишь, какое впечатление на окружающих это производит… Тебе так клево от
идеальной себя... Круто. Практически веришь, что ты такая и есть. Идеальная. Мега во
всем. ЛУЧШАЯ.
Интереснее всего врать взрослым. Сложнее. И опасно – голый адреналин. Выгодней всего
быть самой несчастной. Вот тебя только что изнасиловали, вот украли кошелек, вот
обидели… Или прорыдаешь, например, что жизнь твоя дома невыносима, что мать тебя
бьет. Можно и фотки прислать с фингалами для подтверждения. А чего? Я одну тетку так
часов до пяти утра у скайпа продержала. Не простую тетку, конечно. Круто ведь выбрать
крутой объект и довести его до нужной кондиции?
Я ей живописала, что мама сошла с ума и хочет меня зарезать ножом. Я и фотку ножа
отправила. Большого, кухонного. Триллер. Круто? Подводила к мысли, что меня надо
удочерить, когда маму лишат родительских прав. Ну, я подумала, если нет своих детей,
почему не согласиться на меня? А что такого? Я ей звонила 158 раз в день – требовала
внимания. Она не берет трубку – блин, что такое?! Сцены ей устраивала.
Она терпела и успокаивала. Потряс! Я и не заметила, как ОНА стала для меня наркотиком.
Я прямо подсела на нее. Часами доставала своими несчастьями и успехами. А что, раз
верит, значит можно. То есть я САМАЯ лучшая и САМАЯ несчастная, ясно?
Стоп. Я знала, что ОНА не попросит подтверждения. Психология. Я ведь не дура,
понимаете? Подарила ей картину маслом «собственного изготовления». Художнику
одному заказала. Она обалдела. И так внимательно на меня посмотрела. И все... Красиво
получилось – красные маки в Тоскане…
Пусть любит, жалеет и обнимает меня. Я так хочу, ясно? И я настаивала.
Завралась так, что меня чуть не разорвало. Жуткое напряжение помнить все детали.
Правда пока врала, привязалась к ней очень. Она столько интересного рассказывала про
живопись, литературу. Про жизнь...
И тут, вдруг, она выводит меня на чистую воду – отпираться бессмысленно. Я явно
перегнула палку. Не смогла остановиться. Это все, понимаете?! Полный крах. Я думала,
она не простит.
Знаете, что она сделала? Попросила написать список вранья. Я писала, а она добавляла
новые пункты. Она все знала, представляете? Блин, в землю хотелось зарыться. И еще
список тех, кому врала. Я вот как вспомню, скольким… аж тошнит. И они никогда не
узнают.
Я обещала больше не врать. Так, по мелочи, это можно, я думаю, правда? Но я обещала ей
больше не врать. Она сказала, что чтобы не врать, надо найти в себе центр себя. Что там
есть все, чтобы не врать. Там что-то такое внутри есть. Типа главное и ценное. Типа мне и
не нужно будет врать. Прикольно. Что ж там такое? Я ищу. Я не вру, понятно?!
“Red Poppies”
Natasha Poluyshkina – Russia
Monologue of a young woman, 17.
I’m not even sure where to start. I gotta come clean. I can’t keep carrying this crap inside
my guts. This is what happened. The teacher said I was just like everyone else. How do you like
that? Bullshit. I know I’m not. And then it started. It’s a drug - lying. You feel so good, you lie
and see the impression it makes. You dig that perfect image of yourself. You believe that you’re
just like you say you’re - Perfect. The BEST.
I like lying to adults best. It’s more complicated. It’s dangerous, raw adrenaline. It’s better
to have something wrong with you. You were just raped, or pickpocketted, or someone hurt
your feelings. You can cry about your home life, that your mom beats you. You could even send
photographs of bruises. What? I kept one woman on Skype until 5 am once. Not just some
average woman either.
I colourfully explained to her that my mother had gone crazy, and wants to stab me with
a knife. I sent her the picture of the knife. A big kitchen knife. Suspense. Cool. I kept pushing
the idea that she should adopt me, when my mother loses custody. I figured, she didn’t have
her own kids, why not take me? I called her 158 times a day, seeking attention. If she didn’t
pick up, I would throw a fit.
She put up with me and consoled me. Ah-mazing. Before I knew it, I was hooked, like
she was a drug. I spent hours torturing her with my stories. She’s buying it, right? I am the
BEST and the MOST unhappy, got it?
Stop. I knew that she wouldn’t ask for proof. Psychology. I’m not stupid,. I gave her
painting, that I painted myself. I paid someone to paint it. She was blown away. She turned and
looked at me in a very attentive way. They were beautiful, Poppies in Tuscany...
I let her love me, feel sorry for me, hug me. I want it. I forced the issue! I lied so much
that I nearly exploded. It’s tense having to remember everything. While I was lying to her, I got
attached. She told me so many things about fine art, literature. Life.
All of a sudden she cracks me and I know there is no point denying it. I overdid it. Just
couldn’t stop. Total fail. I thought she wouldn’t forgive me.
But you know what she did - asked me to make a list of all my lies. I was writing and she
kept adding to the list. She knew the whole time. I wanted to die. She also made me write a list
of all the people that I lied to. Makes me sick. They will never know.
I promised not to lie anymore. A bit here and there is still okay. She said that in order not to
lie, you have to find a personal center. Something important and valuable. I won’t even need to
lie. I wonder what’s there. I’m searching. And I’m not lying either.