«ПОЭЗИЯ»

«ПОЭЗИЯ»
Николай Кулябин родился в 1945 году в деревне Кулёбы Кировской области. До армии успел
поработать шофером на заводе «Кирскабель», позднее перебрал множество профессий, но основной
избрал журналистику. Служил в ракетных войсках стратегического назначения, работал в редакциях
газет, на радио и телевидении. Пишет стихи и прозу. Участник ряда творческих семинаров,
организованных в разное время писательскими организациями Свердловска, Ставрополя, Кирова,
Ижевска. Член Союза журналистов России с 1988 года.
Поэзия Н. Кулябина очень зрелая. Я уверена, что читателям знакома и близка жизненная
тематика большинства его стихов. Правдиво и подкупающе искренне звучат его стихи «О топоре»,
«Боль», «Старый дом». В стихах о возвращении автора домой после службы в армии особенно
проникновенно звучат строчки, описывающие встречу с матерью.
Пронзительно звучат и слова о разлуке со своей маленькой дочерью в стихотворении «Сон».
Стихотворение «Старый дом» - целый поэтический рассказ о том, что чувствует человек, покидая
навсегда свое родовое гнездо. Это и боль неизбежной потери, и чувство вины перед живым существом
по имени «дом» за то, что приходится его продавать, что переживается автором как предательство.
В стихах «О топоре» виден по-хозяйски обстоятельный характер автора, которого не упрекнешь в
легкомыслии по отношению к житейским проблемам. Он дорожит своей рабочей честью.
Истинных поэтов можно отнести к ясновидящим, поскольку они, как правило, всегда яснее, острее
и подробнее воспринимают явления и события нашей жизни. Они своей тонко чувствующей душой
способны отличить истинную красоту от грубости, пошлости или подделки.
В наше бурное время, когда неистовствует страсть к внешнему - к шоу, ярким и пустым зрелищам,
в глубине народа все же сохраняется стремление к истинной красоте. Сквозь оглушающую какофонию
звуков и ослепляющий блеск навязанных зрелищ в людях пробивается потребность исцеления
красотой, природой, высокодуховной культурой, что находит свое выражение в произведениях так
называемой «провинциальной» поэзии.
И не напрасно многие ученые полагают, что возрождение великой России начнется именно с
провинции, с народных духовных глубин.
Анна ВЕРИНА
Николай КУЛЯБИН
СТАРЫЙ ДОМ
Разъехались соседи - кто куда,
Пооставляли часть пожитков даже.
Мы тоже уезжаем навсегда,
И нынче дом наш
подлежит продаже.
В селе уже объявлена цена,
О ней судачат старики степенно.
И покупатели приходят к нам,
Удешевляя старенькие стены.
А им, стенам, не больно.
Пусть - на слом.
Пусть на дрова распилят
и расколют.
И дым от них смолистый
над селом
Рассеется, как удобренье
в поле.
Не будет с нами этих
двух берез,
Как родственных нам двух
сестер-соседок.
Не плачьте: я не принимаю слез,
Стараясь все запомнить напоследок:
Полати, печь,
старинную кровать,
На ней я спать любил
еще ребенком.
И старый стол
теперь
не накрывать
Голубенькой в квадратиках
клеенкой.
Прощальные минуты
так горьки,
Я их сравнил бы
с горечью полыни.
Как тихое течение реки,
Они для нас медлительны
отныне.
Медлительны.
Но все ж
приходит час,
За ним - второй,
и третий,
и четвертый.
Наш дом глядит
окошками
на нас,
В душе, быть может,
посылая к черту.
А может быть, на все
махнуть рукой,
На все, что есть вокруг,
откуда родом...
Но только мне
не справиться с тоской
По дому отчему,
который
продан.
ВСТРЕЧА
Словно рябиновые гроздья,
Висели звезды вширь полей.
И пели санные полозья,
И я летел, летел по ней,
По той проселочной дороге,
Что через детство пролегла,
Где мама в боли и тревоге
Меня из армии ждала.
Дорога в гору - ярче звезды,
А ближе к дому - конь резвей!
- Сынок, в шинели ведь замерз ты?
Узнал ли дом?..
Пойдем скорей!..
Я ростом - в деда.
Тем гордился.
А тут, шагнув за ней
в жилье,
Вдруг, двухметровый, уместился
В слезинке крохотной ее.
В ЧЕТЫРЕ СТРОКИ
***
Вошло в привычку: встать на лыжи
И ранним утром налегке
Все из себя, что можно, выжать,
И выждать зорьку на пеньке.
***
Вновь не сплю вечерами длинными,
Где ты, сон, гостенек желанный?..
Вновь сугробы голыми спинами
Принимают лунные ванны.
***
И воздух свеж. И липки елок лапки,
И тучка ловит солнце, как блесну.
Пни на опушке поснимали шапки,
Приветствуя торжественно весну.
***
Память в голове порой клубами…
Но я миг какой-то уловил:
Старый дед с железными зубами
Говорил стихами о любви!
Дуб
Морщиня лоб под шапкою ветвей,
Смекая, чтоб не обошлись с ним грубо,
Он встал спиной к закату, как медведь,
Готовясь к поединку с лесорубом.
***
Всю деревню укачало В сладкий сон погружена.
Но глядит луна с причала,
Словно с бережка жена.
О ТОПОРЕ
В наследство заповедь от деда
Досталась с ветхостью двора:
Мужчине, что крестьянству
предан,
Не обойтись без топора.
Топор!..
Вот этот, чем он плоше,
Тех, что отправлены на БАМ?
Я выбираю, словно лошадь,
По острию, как по зубам.
Другой бы взял его, не глядя
(За то, что есть - безмерно рад),
А мне - работать в стройотряде,
Делами славить стройотряд.
Куплю топор я нынче к сроку,
Учту заветы старика.
А завтра с ним пойду на стройку
Автограф ставить - на века!
СОН
Дочери Наде
Слышу - топот…
Ножонки детские
Мельтешат меж камней и пней…
- Папа, папка, куда ты
делся? Дочка в крике бежит ко мне
И ложится цветком на шею,
Кровь родная нам теплит лбы.
Правды нет на земле страшнее,
Чем в разлуке при жизни быть.
Нет, в разлуке не той, что на год,
А - на жизнь, на десятки лет.
Я считаю, разводы надо б
Сократить и свести на нет,
Чтоб родное, святое, милое
Видеть зримо, а не во сне.
Так не снились мы
на войне
Нашим братьям, на той войне,
А ведь время какое было?..
ВЕЧЕРНЕМУ ЛЕСУ
Дочери Наташе
Опять сегодня дождик моросит,
Последний, может,
перед первой стужей.
Осины листья, словно караси,
Нашли приют в лесу
в прозрачной луже.
А дни - на убыль. Как и стаи птиц,
И воют волки, грибников пугая.
Дождинки ль с веток,
слезы ли с ресниц
Моей дочурки - не пойму пока я.
И в эту пору грустную влечет,
Подобно маяку, сквозь все преграды
Окно родного дома - светлячок,
И нету высшей для меня награды.