Мечта

Мечта.
Она шла по темной улице и плакала: навзрыд, безутешно. Тушь стекала с
ресниц и черными струйками текла по щекам. Ее синие, как небо, глаза
были мутными и измученными. Одинокие прохожие с жалостью косились
на нее, но она, казалось, не замечала этого.
Холодный воздух позднего зимнего вечера проникал в легкие и разливался
по всему телу острым, неимоверным желанием исчезнуть, раствориться в
мире и больше ничего и никогда не чувствовать.
Ветер играл ее растрепанными волосами, шапки не было на ее голове, но
она не чувствовала холода. Она просто шла, не замечая никого и ничего.
Снег летел, кружился, падал…. Она шла.
Она снова была одна. Одна, снова и навсегда. Она знала, что ей не место
в этом мире, в мире без магии, в мире без мечты….
Кто она? Она чужая здесь, и у нее нет дома, тело навеки приковало ее к
земле и не давало душе воспарить.
Порой ей начинало казаться, что это – лишь сон, затянувшийся кошмар, и
она сейчас проснется, надо лишь подождать…. И ей на миг становилось
легче, но потом реальность вновь сковывала ее в непроницаемых четырех
стенах.
…
Миг шел за мигом. И уже не было в ее памяти той зимней улицы, и того
снега, и той мечты…. Вчера ей исполнилось двадцать, и та маленькая
мечтательница, что жила в ней когда-то ушла, растворилась и напоминала
о себе лишь темными зимними ночами, когда снег летел, кружился и
падал….
Она приспособилась к реальности, забыла о просторах фантазии, она
сломалась, ведь так было легче….
Она чувствовала, как, словно песок, жизнь просачивается сквозь пальцы и
улетает куда-то по ветру, морозному, играющему с ее волосами….
И когда она ложилась спать, она уже знала, что не проснется: никогда….
И она не жалела об уходящей жизни: ничто не держало ее….
Она умерла…. Смерть пришла за ней и выхватила костлявой рукой душу. И
удивилась: впервые. Душа сияла радугой, переливалась, и, вырвавшись из
рук смерти, полетела к небесам, туда, где она была своей, родной….