«ПАМЯТЬ»

МОУ «Средняя общеобразовательная школа № 56»
Рассказ
«ПАМЯТЬ»
Автор работы:
Пигачева Татьяна
Евгеньевна , ученица 11 И
класса СОШ № 56
Руководитель:
Журавлева Маргарита
Геннадьевна, учитель
русского языка и литературы
Чебоксары 2010
Память.
Моему прадеду,
Синютину Петру Кузьмичу,
ветерану Великой Отечественной, посвящается
Мне 17. Шестьдесят пять лет тому назад такие же семнадцатилетние
уходили на фронт, чтобы встать на защиту Родины и, если потребуется,
отдать за нее жизнь.
Совсем молодым ушел и мой прадед, Синютин Петр Кузьмич. А ведь я
его молодым и не видела никогда, так как на фотографии в семейном
альбоме вижу перед собой уже ветерана, убеленного сединой, с орденами и
медалями. И в памяти моей он остался таким же… Когда я думаю о нем,
перед моим взором проплывают картины моего детства…
Тихий летний вечер. Прадед сидит на крыльце. Я совсем маленькая
вскарабкалась по ступенькам и прошу посадить меня на колени.
- Не могу на колени, могу только на колено, - говорит прадедушка,
усаживая меня – непоседу.
- Почему не можешь?- не унимаюсь я.
- Ранен был в Финскую. На мине подорвался. С тех пор не гнется нога,спокойно разъясняет мне, несмышленой, прадед причину своей «немочи».
Спокойствие его и мне передается. Затихла совсем, пригрелась у его
груди, почти засыпаю, а вместо сказки прошу рассказать о Финской. Не знаю,
что это такое, а любопытно.
Ручейком льется рассказ. Сквозь пелену сна проплывают передо мной
картины далекой и совсем неизвестной мне войны. Вот мой прадед, словно
богатырь былинный, бьет врага, гонит его прочь от границ земли русской
через леса, поля и реки… С одной горной кручи на другую, как на крыльях,
на лыжах взлетает, только снежный вихрь из-под лыж… Ни пули, ни мины
ему не страшны… Словно в подтверждение откуда-то издалека голос
прадеда повествует о том, как упала раз совсем рядом с ним вражеская
бомба и не взорвалась. Удивились бойцы, думали - чудо: смилостивился
Господь Бог над их политруком. Только все оказалось более прозаическим.
Это финские рабочие вместо взрывчатки бомбу бумагой начинили. Чем не
чудо рукотворное! Несколько раз посчастливилось повстречаться с этим
«чудом». Но однажды не повезло – подорвался… На самолете отправили в
Ленинград- лечиться. Больше года мыкался по госпиталям. Домой вернулся
калекой. Так заканчивает прадед свой рассказ.
А тут уже прабабушка моя, Прасковья Захаровна, управившись по
хозяйству, к нам подсела, словно вторя, подхватила: «Калекой вернулся… Да
я совсем голову потеряла, как увидела этого калеку: высокий, красивый, вся
грудь в орденах и медалях… Герой, словно с картинки сошел. Молодежь
наша деревенская вечером не в клуб на гулянье идет, а к его двору. Веселый
он был, твой прадедушка, балагур, а уже рассказывать что начнет,
заслушаешься. Я, по правде сказать, иногда засыпала под его рассказы,
прямо сидя на скамейке. Умаешься за целый день на работе, а уходить ой
как не хотелось. Да и ты, моя милая, почти совсем заснула, - спохватилась
вдруг прабабушка.- Иди ко мне на ручки, отнесу в дом да в кроватку уложу.
Ай да дед, не утратил свой дар».
Словно в калейдоскопе всплывают в памяти картинки из моего детства.
Светлой грустью наполняют сердце эти воспоминания.
Спасибо вам, мои прародители, за то, что благодаря вашей любви и
верности друг другу появились на свет моя бабушка, моя мама и я. Вот такая
память сердца, по-моему, должна существовать между теми, кто живет в XXI
веке. Теми, кто воевал, защищая Родину. И теми, кто ждал, работая в тылу,
своих героев.