Анжелика ДОННЕРВЕТТЕР

ЛИТЕРАТУРНЫЙ БУКЕТ
творчество участников студии художественного слова
«Герои нашего времени»
Центра хореографического искусства г. Пензы
Выпуск 10 (12)
октябрь 2015
Нынешний выпуск нашего издания собрал постоянных, проверенных авторов. Мотивы
осеннего дождя, порывистых ветров пронизывают строки каждого из них. Но рядом с
грустью от созерцания увядающей природы и душевными переживаниями есть и светлые
надежды. Это всё можно увидеть и в строках, и между строк у Анжелики Доннерветтер,
Лидии Акимовой, Максима Токарева, Анны Коржавиной, Лилии Вахитовой.
Руководитель студии художественного слова «Герои нашего времени» Центра
хореографического искусства г. Пензы, член Союза российских писателей
Максим Токарев.
Анжелика ДОННЕРВЕТТЕР
***
Лето яростно пронеслось и, веки смежив, в момент застыло.
Отрешённо ступаю в осень — свежевырытую могилу.
Воздух режущее стаккато — клич вороний в сыром безлюдье...
Кто с лихвой отхлебнёт заката, вкус рассвета навек забудет.
Наступает на слух дождя гул, лихо скачущего по кронам.
Омываю ладони влагой, алой медью посентябрённой.
Беспокойный осенний ветер, одичавший, как пёс на воле,
Словно кости, глодает ветви — исступлённо, надрывно воя.
Грузно топчет просторы неба стадо туч, переевших дёрна.
Предназначенная земле боль свысока отливает чёрным.
Тот, кто солнце широким жестом с жаром вызволил из-под рёбер,
Не нашёл средь живущих места и остался в земной утробе.
Против вихрей и буйства ливней протестуют натяжным скрипом
Покосившиеся стволы — в них дух становится слишком хлипок.
Жёлто-красные гобелены ткутся вкривь из листвы замшелой —
Будто кто-то свернул мгновенно снегирям и синицам шеи.
Замираю, противясь дрожи, заарканившей плоть цепями.
Обречённости яд нутро жжёт, отравляя блудницу-память.
В непогодном многоголосье, меж сжимающих сердце видов
Провожает безумца осень в путешествие по Аиду.
***
Я хочу пригубить
отравленный мёд Квасира,
чтобы пчёлчища рифм
трепещущую гортань
залатали, как ткань,
которая износилась,
выбив звяканье строк,
как злато, из скряги-рта.
Как шальное дитя,
готов обручиться с лирой,
ибо если кольцо
придётся её персту
по размеру, то вмиг
клокочущий мёд Квасира,
разнесясь по крови,
пробудит сердечный стук.
Мятый парус лица
разгладить все ветры мира
не сумеют вовек,
ведь сдвинется мой корабль
с мёртвой точки Земли —
да-да, если мёд Квасира
хлынет внутрь, растворив
всё то, что давно пора.
Не насытят нутра
ни маковая росинка,
ни святая вода,
ни пьяная влага лоз...
Но коснётся лишь уст
искрящийся мёд Квасира —
все увидят, как враз
расправит крыла колосс,
дабы в вису вдохнуть
рождённое стать красивым,
расплетая для строф
созвездий тугую вязь.
Чтоб иссякнуть не смог
бушующий мёд Квасира,
рассеку грудь-скалу,
отчаяньем вдохновясь,
и, припав к высоте,
вберу дождевую сырость —
слишком долго душа
держала себя в узде.
...Наконец-то во мне
священная кровь Квасира
разлилась, затопив
пороги "сейчас" и "здесь".
Лидия АКИМОВА
***
Ох, как душою я изранен!
Как зверь без воли – в клетке дня.
Хожу я тенью, неприкаян.
Ничто не радует меня.
Но ты – как взрыв, как сумасбродство...
Как всплеск неона в темноте...
С другой искал невольно сходство –
Не находил его в тебе.
А ты смешна, своеобразна.
Глядишь неведомо куда.
Ты не бывала буйной, страстной –
Хотя и нужно иногда.
Ты пережиток прошлой эры.
Еще одна из всех потерь.
Была весенней частью сферы,
А стала осенью теперь...
Максим ТОКАРЕВ
ОСЕНЬ - НУ И ЧТО ИЗ ЭТОГО!
Мы с тобою под небом одним –
Это всё, что я знаю.
Я любовь постигаю,
Хоть поврозь мы в осенние дни.
Под ногами всё больше листвы,
И шаги стали мягче...
И пускай далеко где-то ты,
Всё же много ты значишь.
Осень – ну и что из этого!
Мысли всё такие ж летние.
Тучи солнцу не будут мешать
О земле грешной думать.
Раньше близится сумрак,
Но прийти озаренью есть шанс.
И душа не боится дождя В плащ она завернулась,
От тревоги напрасной уйдя
И от блекнущих улиц.
Осень - ну и что из этого!
Мысли всё такие ж летние.
***
Медлительность заэшелонирована.
Застой закараванен.
Движение вырвано
Из болотистой раны,
Которая лужей
Виделась мне –
Конечно, чуждой
Моей волне.
Омывались берега,
Качались яхты…
Но кто-то испугал
Моё «завтра».
В заболоченности трудной
Заэшелонированы дни,
Закараванены минуты –
На движенье бедны.
Анна КОРЖАВИНА
***
Кто тебе расчешет волосы,
Если не я?
Здравствуй, вера моя и молодость!
Из небытья
Встреча нас вырвала…
Сон наш – живи!
…Быть твоей силе
Слабей любви.
***
Небо, спасибо: первого сентября
Я не иду с букетом.
Синь грозовая. Листья горят.
И никаких сюжетов.
Выстроен список дел,
Выбиты зубы дня.
В мусорной суете
Не отыскать меня.
Лилия ВАХИТОВА
***
Ботинок, который хотел есть,
открыл ботиночный рот:
«Я проголодался – сейчас и здесь!
Спасай же меня, народ!»
«Ты вышел из моды – помочь не смогу», из глянца ввернул Блани́к.
«Прорвёмся, дружище!» - встрял Воннегут,
выглядывая из книг.
«Неэстетично – рот разевать,
эстетика – наше всё!
Смотри, как на солнце блестит трава…» с полки вздохнул Басё.
«Поможем ботинку, накормим его, Конфуций мигнул со страниц. Дадим ему удочку и поплавок –
и будет он сыт, как принц».
«Голодный ботинок, - сказали носки, невелика беда,
мы сами дырявые от тоски,
зря сочувствия ждал».
«Спешу, друг, на помощь, вот-вот накормлю», тихо промямлил клей.
За окнами ливень хихикнул: «Хлюп-хлюп!
А дождик?»
«Что - дождик? Лей!»
«Ох, сколько же хлама! - сказал человек. Избавлюсь - сейчас и здесь!»…
Ботинок не плакал – ботинок ревел,
ботинок хотел есть…
***
Это что за «ох» откуда-то,
что за «ах»,
это я вчерашняя
на каблуках:
каблуком по сердцу –
и сердце под каблуком,
многовато перца –
запей-ка быстренько молоком;
перламутрово-розовая
и блестит –
это всё ещё проза,
а ты ждал стих;
и мне кинули: «Стерва!»
не в бровь, а в глаз!
вам не до манер, вам
хватило страз;
только стразы-то,
посмотри, - стекло,
и расколото ровно,
и тушью давно стекло,
унеслось с духа́ми
вмиг, но звучит ваниль:
для кого-то – а́мен,
для меня – аминь;
я вчера – и сахар,
и мёд – вчера,
а сегодня – соль,
соль на стол, с утра.
- Принесли без соли?
- Зовите шеф-повара!
Эта соль не для блюд,
эта соль – для ран;
поторопись, закрывается
ресторан;
только не ресторан,
а просоленное бистро,
соль везде, соль,
застрявшая между строк,
перламутрово-белая
и блестит,
только прозу успела я,
а не стих.
Это что за «ой» откуда-то,
что за «ай»,
солью в рану? – завой,
ну или залай.
Максим ТОКАРЕВ
ПРЕДНАЗНАЧЕНИЕ КАЖДОГО
Каждый создан для того, чтобы завоевать мир. И миров на всех хватит.
КАК СТРАУС
Я, как страус, зарою голову в песок и достану оттуда изумруды.
О ПРАВОТЕ
Каждый осознаёт, что он прав. И пусть. Лишь бы не мешал своей правотой другим.
----------Администрация рубрики «Литературный букет» не всегда разделяет мнения авторов.
Рукописи для публикации и сценического воплощения приносите или присылайте по
адресу: город Пенза, ул. Леонова 1-а, Центр хореографического искусства, студия
художественного слова «Герои нашего времени», руководитель Максим Токарев. Время
работы: Понедельник, среда, пятница, 13.00-15.00.