Попытка написать о самом главном чувстве

ЛЮБОВЬ
Она выходила боком,
Смеялась и била током.
Смотрела в глаза печально
И ты утопал в ней летально.
Еще раз проходишь ты мимо
Ее судьбы, которая неповторима.
Задерживаешься лишь на время,
Которое есть суть твое по жизни бремя.
Ты уже не хочешь идти с ней вместе,
Но душа твоя жаждет этой лести.
И уже непонятно, что лучше – с ней или без
Нее. А вообще, это все – дремучий лес,
Познать который суждено, быть может, мне
Увидим это очно – с ней наедине,
А может, встреча эта явится финалом
Короткой жизни, воплотившейся в малом?
Кто знает, а может все это напрасно:
Стремление к ней, как к чему-то прекрасному.
А она возьмет и предстанет как демон
И остановишься пред нею ты немо.
И тут уже не вымолвить, не вымолить ни слова,
В который раз является она как в первый ново.
Поражая своей оригинальностью,
Но в то же время тупостью и банальностью.
Глаза ее полны рассвета,
В сердцах снимает она вето.
Но дело рук ее – цвета заката,
Которые увидел ты когда-то
В хронике жизни ее бесконечной,
Ибо существует она вечно.
А иначе было бы просто не интересно
Без когтистых лап ее прелестных,
Обнимающих так преданно и нежно,
Что душа кровоточит. А надо было прилежно
Учить уроки ее длинные,
Во сне принимая позы картинные,
Внимая каждому повороту ее тела,
Позабыв о существовании предела
Размаха мысли, зависящем от твоей тупости,
Хотя, как повернуть: быть может, все это – глупости,
И ты давно уже в ее власти,
А все наивно размышляешь, как бы не упасть и
Не показаться в ее глазах идиотом.
И из-за этого исходишь ты собственным потом.
А она давно уже тебя подавила
Души и плоти твоей с ликованием вкусила.
Памяти о прошлом лишает ее взгляд
(Почти как у Леты) В глазах ее яд,
Хотя смотрит она преданно и мило
Мол, вернись, я все тебе простила,
Но как только ты сделаешь ей шаг навстречу,
Тотчас погибнешь, врачи таких уже не лечат.
Она разложит твою душу изнутри
Да, это правда, глаза свои протри
И ты увидишь всю тщету жизни своей
И то, как ты полностью отдался ей.
Во имя чего или кого – непонятно,
Но ты веришь, что кому-то должно быть приятно,
От того, что ты губишь себя по ночам
Даруя жизнь несказанным речам,
И в строчках этих напрочь забываясь
Уходишь в ночь ты тихо, не прощаясь
И все ищешь кого-то в черно-белых снах,
А она лишь только наводит страх
Того, что ты можешь ее потерять.
А что, если просто взять и вспять
Повернуть это время?
Как не крути – все то же тяжкое бремя,
Которое несешь ты только нее ради
И не помянут тебя на последнем параде.
И никогда не понять тебе ее мотивации,
Обречен ты лишь на метания в прострации.
Ах, если бы ты даже понял ее до конца,
То сам бы захотел леденящего душу свинца,
Ибо природа ее до безумства алогична,
А в жизни она стервозна и истерична,
Впрочем, как и весь женский пол
И сентенция эта проста, как стол.
Ты в праве со мною не согласиться,
Но, поверь, когда она придет ты уже не успеешь проститься
Со мной и с миром этим греховным,
Еще не знающим, как он пал духовно.
А она будет стоять себе в стороне подобно растенью.
Ей суждено быть твоей собственной тенью.
В который раз с презреньем скажешь ты: «Любовь!
Я отрекаюсь от тебя!», – смеясь, она вернется вновь.
***
И счастлив будешь ты как никогда ранее,
Лишь много позже придет к тебе осознание,
Того, насколько она все-таки противоречива,
И рану, что когда-то тебе сделала, она же и излечила.
Чувства высокие в тебе воскресила;
Их же уничтожила, тем, что жестоко убила.
И уроки жизни тебя ничему не учат,
Ибо она в который раз тебя проучит.
До смерти верить тебя в себя заставит
И душу твою себе в наследство оставит.
Ты даже будешь ее боготворить,
Не представляя, что она может сотворить
С тобой и телом твоим ничтожным,
А ты будешь нести ее осторожно
По тропам жизни своей прекрасной,
Которая, сам еще не знаешь, как опасна
Бывает временами, когда
Она приходит к тебе. Лишь иногда
Ты чувствуешь сладостный ветер свободы,
Но вот возвращается она. И снова годы
Страдаешь, мучаешься, но все же надеешься,
Что возле кого-то ты уже навсегда пригреешься.
Надежды эти твои она разрушит
И радужные планы изнутри иссушит.
Погребет в своих бескрайних просторах
Тебя. И то, что родилось в твоих ночных спорах
С самим собой, ведь ты потерян на любимых страницах
И память твоя запуталась в бесконечных лицах,
Что были предопределены одною лишь ею,
А ты наивно считал очередную красавицу навеки своею.
Да и красавица эта не особенно тобой дорожила,
Ведь столько лет без тебя прекрасно прожила.
А ты пытался прочесть свое имя в ее глазах,
Но не находил ничего, кроме боли в своих снах.
Она видела это и смеялась в душе
И не мог изменить ничего ты уже.
Хотя знал ты подспудно, что не стоит слеза
Страдающего сердца всей ее красоты, но за
Право быть с ней ты отдал бы все без разговоров,
Без лишних слов и без алчных споров.
Но она никогда не оценит того, что ты
Сделал для нее и для реализации ее же мечты.
Она не оценит того, что для нее лишь одной
Ты прожил эту жизнь не находя себе покой.
Каждую секунду о ней не забывал,
Безумно любил, о ней одной мечтал.
А она лишь только тешила тебя надеждой,
И при друзьях называла глупым невеждой.
А ты совершенно не подавал
Вида, хотя все уже давно знал
О том, что ты ей почти безразличен
И мозг твой от этой мысли уже обезличен.
Ты хотел прочесть между строк
Ее писем Любовь. Ах, если б ты мог
То, что в сущности она думает увидеть,
Тебя бы уже никто никогда не смог обидеть,
Ведь ты сошел бы с ума от ее безразличия,
Ибо ей неведомо, что такое нравственное приличие.
22-26 июня 2001 г.
Maybe, to be continued. Who knows?..
Вернуться на главную